Espejo

Me duelo y me siento, me huelo y me quiebro
me rompo entero, por la mitad exacta
sucio y perdido, mirando al horizonte,
creyendo que hay un final que se esconde
cuando lo que se esconde soy yo de la realidad vasta.
Soy atrezo, soy plastico y me quemo.

Regazos

Creía ser libre y estoy atado, 
de pies y manos 
ni cuerdo ni sano
inestable y cansado
pero aún así me intento,
me miro y me miento
me busco y no me encuentro
y cuando creo estar perdido
con el pecho totalmente hundido
me susurro y me paro,
respiro, me relajo
me fumo un cigarro 
y pienso sin reparo:
"Hasta aquí hemos llegado".

Noche

Suave, entra y se desliza
por tus párpados lejía
y sin temor a represalias
tiñe tu piel de color tiza
dejando atrás toda herejía
incitándote a las falacias.

                                          Oscura, evidente y salvaje
                                          aunque tranquila a la vez que deseosa
                                          buscada por los pícaros
                                          temida por quién trabaje
                                          la amo aún sabiendo que es peligrosa
                                          como el amor del Sol con Ícaro.
                                                                                                        
                                                                                                        De vuelta, no paro de mirar atrás
                                                                                                        buscando lo que imagino
                                                                                                        oigo pasos y no hay huellas
                                                                                                        preguntándome si sería capaz
                                                                                                        de seguir con mi camino
                                                                                                        si te dejase de ver con las estrellas.
                                                                                                          

Espuma

El olor a quemado pasa a embotellarse en cada ápice de tu derrumbado cuerpo, pero las ruinas no hablan. El grito en braile y el vibrar del violín en tu cuello, ironias cargadas, como que sólo el sonido te deje ver, o al menos hacerte creer que ves.
"¿Muerto o vivo?" y toda la relatividad que esa frase acarrea, detras tuya, como un perro fiel.
Pido que me leas de pie o sentado/a, que me disfrutes si realmente se puede disfrutar de un vaso de agua sucia por unos pinceles. No me considero champán, con traje y con muchas personas, me considero cerveza en una terraza con pocas y grandes personas, la cuál no vas a recordar por su sabor, ni su precio. La vas a recordar por el momento, por las conversaciones absurdas que matan el tiempo a puñaladas y por esa brisa que siempre ha estado acariciándote pero que ese día notaste especialmente.

Descampado inundado.

La infinidad de la presencia de la soledad en cada recoveco sólo denota indiferencia respecto a los acontecimientos, y aún no alcanzo a saber si es bueno, malo o nada de lo anterior, lo cuál supone que solo "es", está y coexiste con los demás sentimientos y actos del día a día. El problema de lo anterior es que hasta que alcanzas ese conocimiento (si es que lo llegas a alcanzar) puede que te hayan salido canas, arrugas e incluso una sonrisa de desconocimiento, y cómo comprendereis me abruma la necesidad de encontrar la respuesta a esta pregunta (la cuál cada día me dá más la sensación de que ha sido retórica desde el principio). Parece un chiste de esos que para algunas personas es "de mal gusto" y para otras es "humor negro, diferente".
Hay días que me da la sensación de que cuando me mencionan, lo hacen de tal forma que parece que hablan entrecomillando, y puede que sea una de las sensaciones que más asco me dan, o que más me gustan.

Subtítulo.

Vacio, que no seco, el vaso se cae y se sigue rompiendo.
Con el calor corporal superando lo habitual, ni sientes los cristales hasta que rozan los tendones.
Pensamiento giratorio comúnmente semanal se para en seco para convertirse en sudores.
¿Frios, hirvientes? Ni lo notas. Solo te percatas de ese estómago rebosante pero vacío, con larvas de penurias recorriendo los alrededores.
Complejas ideas volatilizadas, ya no hacen falta. Las voces raspan las paredes haciendo sangre, sacando yeso, agujereando el escondite. Iluso, divisas lo que crees que es un inofensivo rayo de luz y cuando te quieres dar cuenta ya no tienes mano, ni cabeza, ni cuerpo, ni nada. Ya nada te pertenece, todo ha pasado a ser propiedad de la aleatoriedad que te ha traido hasta aquí. Todo, y absolutamente todo.
Sin pluma y con rios de tinta.
Sin folios y con mares de escritos.
Sin ideas y con millones de pensamientos.
Para, por, cuando.
Vine, ví y me hirieron.
Retrocedí, sentí y caí.

Ca.2

Entre vocales y consonantes, entre eses y cetas me encuentro atascado mascuyando onomatopeyas poco entendibles por el rechinar contínuo de mis dientes. 

Golpes secos difusos entre dos mares y dos tipos de personas ahogadas:

 Los desafortunados y los huecos. 

El brillo del sudor junto al brillo provocador son testigos de los nervios intermitentes, del latir del principal a paso alborotado, como si de una trompeta estropeada se tratase.   

        

Su don por dentro,
sudor por fuera.

Ca.1

Baile de pulgares,
            escritura,
                      agarrandome la mano derecha para no coger el tabaco.
Palabras,
            música,
                     sujetándome la mano izquierda para no coger el mechero.
Pensamiento,
             aleatoriedad,
                     empujandome al cielo abierto de la psique.
 La libertad negativa, como una gravedad casi nula sin tener ningún sitio donde agarrarme. 
Caracolas de marmol eternas sujetando muros sordos, testigos mudos de comidas rebosantes, discusiones transcendentales y poco mas que no se sepa.
La verdad mentirosa,
la mentira sincera
y los sentimientos encontrados.
Tres sinónimos y millones de matices.

N.a.

Y aprieto mi cabeza como si de una pasta de dientes casi acabada se tratase pero no sale nada, solo salen gritos, incisos, silencios en conversaciones y relatos en soledad. Intentos de juicios en los que sabes de sobra quien es el culpable. Falta de tiempo producida por pensar en la falta de tiempo, y las ráfagas de ideas clavándose en un saco que acaban rompiendo, acaban volando y a veces te miran de lejos, con una sonrisa fácil incitándote a que las intentes coger sabiendo de sobra que solo podrás rozarlas.
Ese es el resumen, ese es el intento del intento. El vaso vacío pero manchado. La ropa limpia pero rota. La mente engrasada pero sin gasolina.
Yo corriendo y el sudor dormido, yo hablando de mí mientras que Agu no se entera.
Mirándose al espejo y preguntando que que pasa y lo único que regresa es un tic a modo de: "Todo se queda aquí dentro tío, inténtalo todo lo que quieras."
Una momia andando sin cintas, con la nariz dolorida y buscando sus órganos, una somnolencia controlada y la almohada sigue gritándome.

Apóstrofe.

Y calló,
 como si no supiera hablar.
Y cayó,
    como si de una hoja en primavera se tratase.
Y cavó,
         su propia tumba, bien honda.

Sin mirar.

El soplido de los grillos empujando la espalda desgastada,

la humedad de otros ojos arrastrándote hacia dentro,

y mis pulmones,

y tus palabras mudas.

La nota sostenida y el oido cambiante,

la toma definitiva y el odio incesante.

Venir sin invitación, irse sin zapatos.

Andar con ganas, correr sin prisas.

Limpieza.

Y qué más da si al final todo acaba saliendo como tiene que salir, o como has hecho que salga, o como nunca debería haber salido. Y qué te importa si el viento sopla a tu espalda , cuando nunca le has hecho ni caso, ni cuando tu barco iba a pique. Y yo aquí, mirando un monte con 3 caballos que me miran mal y ni saben por qué, fumándome un cigarro al que se le despega el papel y con una abeja que se me está insinuando pero creo que por ahí no van sus intenciones. Y el aire pasando al lado mía, empujándome a que respire pero esta empezando a cansarse de que no le haga ni puto caso. Y tú ahí, mirando la pantalla con los ojos sucios de tanta luz artifical, pensando en la nada habitual. Y todos aquí, viviendo porque no sabemos hacer otra cosa, o al menos intentando no estorbar.

Jockey

El silencio te enloquece 
como el yonki sin su caballo,
que pierde la carrera
pero siempre tiene puesto.

S

Equilátero accidentado ingresado en el pabellón de los escalenos,
 el círculo borracho pasa a ser circunferencia
y la curva pasa a ser una recta con muchos tramos borrados.

Escalones.

Recorre,
fluyendo y apretando
aunque va aflojando,
¿lo oyes?

Intuyes,
llorando y secando
sobre el papel mojado,
¿te duele?

Temblores,
escribiendo y tragando,
ante el espejo empañado,
¿desistes?

14:30

El miedo viene 
al pensar en el día
en el que mi cabeza pare
pero lo demás siga,
más deprisa.

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Hoy una idea invertebrada me ha rondado la cabeza, y esta trataba de un pensamiento en el que se hablaba del miedo que sentiré (y a veces siento) cuando todo lo de mi alrededor se mueva más deprisa que mi cabeza, que mis reflexiones, pensamientos, planes... etc y escape a mi control, a mi equilátero caos. Pero la verdadera cuestión surge cuando te das cuenta de que en realidad puede que ya esté pasando, o que haga tiempo que esté pasando y no hiciste nada, y no haces nada, y nadie sabe si harás algo.

Pera.

Hoy el cielo tiene demasiados colores,
¿pero donde están mis gafas?
Hoy los pájaros cantan muy alto,
¿pero donde están los árboles?
Hoy la brisa es más fresca que nunca,
¿pero donde está mi piel?
Hoy ya es ayer, mañana pasa a ser siempre y ayer pasa a esconderse, y mis gafas se rompieron, los árboles se talaron y mi piel se usó para decorar algún escaparate.

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Y gira,
las saladas se mezclan con las dulces.
Y gira,
la arena no se mueve.
Y gira,
el cauce sigue su intermitencia.
Y paras,
pero sigue girando.